Views: 0

Briselda eine kleine Brockenhexe,

hatte ein Talent:

Sie konnte nicht geradeaus fliegen.

Nicht aus Unvermögen –

sie behauptete,

das sei “ künstliche Freiheit.“

Die Krähen im Harz, nannten es eher “ Zickzack de luxe.“

An diesem Morgen zog sie über die Wälder des Harzes

zwischen Brocken bis hin zum Bodetal.

Der Nebel hing tief,

die Fichten standen wie schweigsame Wächter da,

und Briselda summte ein altes Hexenlied,

das nur sie kannte.

“ Heute sagte sie zu ihrem Besen,

“ heute besuchen wir die Rosstrappe und den Hexentanzplatz.

Mal sehen ob die alten Steine noch wissen,

wie man lacht.

Der Besen knarrte zustimmend –

oder protestierend,

das war bei ihr schwer zu unterscheiden.

Als sie über das Bodetal glitt,

sah sie Wanderer,

die nach oben schauten

und sich verwundert die Augen rieben.

“ War das eine Hexe?“

“ Ach was, nur ein Vogel.“

“ Ein sehr großer Vogel.“

“ Mit Hut und Mantel.“

Briselda grinste.

Sie liebte es,

wenn Menschen zweifelten.

Und so flog sie weiter,

über Felsen,

über Schluchten,

bis der Hexentanzplatz vor ihr lag –

ein alter Platz,

auf dem die Geschichten im Boden steckten wie Wurzeln.

“ Na gut,“

sagte sie,

“ dann tanzen eben allein.

Aber nur ein bisschen.

Ich bin schließlich keine Anfängerin.

Und der Harz lauschte.

DS.BS.20.04.2026

d